Poeta

Estaba frustrado de mi vida, decepcionado de mis logros, siempre como el segundo, atrás, escondido, sin saber para donde escapar por eso recurro a la hoja y al papel, me refugio en lo que escribo, escapo de la realidad. Olvido mis problemas por un momento, aunque al mismo tiempo estoy consciente de que “no sirve”, nadie comprende, nadie valora al poeta. El excluido, infravalorado individuo, debe justificar lo que lo hiere, tratar de aceptarlo. A base de mi experiencia tengo una conclusión. Parecerá pesimista, pero después lo que viví no puedo decir otra cosa. El poeta es mierda. Así de fácil, sin vueltas. Siempre creí que la sociedad era la culpable, que era vacía, que no pensaba, seguían un patrón definido por los de arriba, los que cagan a los de abajo, que les gusta ser cagados y cagar a los de más abajo. Esto, seguro, algo de verdad tiene. Pero debe haber algo más. Uno siempre se victimiza, culpa al otro, lo hace cargar con sus errores.